Archivo por meses: noviembre 2021

Parque Miguel Servet, lugares de cuento

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Moléculas de agua que reordenan su disposición en hebras de hielo, que se tensan bajo la mirada funambulista del mercurio a cero grados, como cordel bajo la mirada del prestidigitador. Obsequiosas envuelven hojas de otoño, dádiva que el sol abrirá, como cuento de Blanca Nieves bajo papel de regalo que despierta la sonrisa del niño. José mariano seral

Entre borrascas

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Rema enervado el cierzo en su viejo galeón, que cruje en el cielo tachonado. Abandona su embarcación de átomos líquidos, amarrada con una maroma trenzada con hebras de copos de nieve en la Sierra Guara. Se sube sobre los raíles etéreos y silba entre las carrascas, los robles, los olivos…, como una locomotora de vapor que parte de la estación… Leer más »

Almanaque

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Posan los cardos alineados en la huerta de Huesca, abrigados con la bufanda de barro que les ciñó el hortelano con los labios acerados de la azada, como maniquíes estáticos tras la luna cristalina del escaparate en el Coso Alto. Su vestimenta anuncia que en el almanaque la última hoja caerá como los copos de nieve sobre el Pico Anayet…. Leer más »

Camaleonico

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Dormita el gatito, camaleónico, bajo la suave caricia del tibio sol de otoño, al escuchar el eco quedo de mis pasos, interrumpe su mutismo, su parpadeo soñoliento le delata. Por unos instantes me pregunto si su pelaje ha adquirido los matices cobrizos de los sosegados pámpanos, del muro, con una nube blanca en torno a sus bigotitos, como una máscara… Leer más »

El hortal

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Silabeo el sustantivo hor-tal. Mis padres, mis abuelos…, cultivaban en él hortalizas. En una burbuja de calidez bajo la escarcha del otoño, siembro un pedacito de primavera. Al abrir el iglú, las hortalizas me dicen que son anacrónicas. Yo las escucho con una sonrisa en mis labios de asombro. Apostillan: “¡Tampoco te extrañes!, también utilizas este recurso sobre la hoja… Leer más »

La naturaleza, ejemplo de reciclado

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Avanza el otoño, rema en sus góndolas de hojas secas, sobre una mar de gramíneas que mis manos no sembraron. Allí bajo la copa del nogal, con sus ramas nudosas, desnudas, permanecen varadas, al amanecer ya cubiertas de rocío irisado. Se fundirán en un abrazo eterno con la tierra y saciarán la voracidad de las raíces del frutal, para brotar… Leer más »

Nascencia

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Se despereza la semilla de trigo en el surco, con timidez asoma sus hojitas sobre la sábana de tierra fértil. El sol de otoño y el rocío matinal la cortejan como el galán que arroja piedrecitas a la vidriera del balcón hasta despertar a su amada. josé mariano seral

Invernar

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Contornea el ánade aros concéntricos sobre la Alberca de Loreto, como las yemas de los dedos del alfarero modelan con delicadeza anillos engarzados en la damajuana de loza. Reposa el agua cristalina viajera en el andén del carrizal, sin más maletas que el reflejo de la Sierra, ante su inminente letargo invernal bajo el manto escarchado, en espera de la… Leer más »

Platero: Viaje a ninguna parte

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Hoy Mariano, el abuelo, me ha atado corto a dos metros del olivo más longevo. He pasado una mañana entretenida viéndolo ir y venir con José. Cuando hemos llegado la tierra estaba escarchada. Su primer cometido ha sido encender una buena fogata con los restos de la poda del año anterior, crepitaba y petardeaba por la humedad, para poder calentarse… Leer más »

Primeras herramientas

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Admiro esos troncos de los olivos con su corteza contorneada por los pliegues, como la delicada piel del abuelo centenario. Cada vez que voy al olivar no me canso de escudriñar  entre sus recovecos, como si fuesen el baúl olvidado en un rincón del desván, en el cual dormita un jirón de historia bajo una fina cutícula polvorienta. Algunas veces… Leer más »

Los últimos serán los primeros

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Tras un doble repique metálico del cazo de la pala cargadora, me deslicé por la fría chapa como si fuese un tobogán con la agilidad de un niño de seis años y fui la última pipa en entrar en la ciclópea tolva de la sembradora Solá. Cuando los desgastados neumáticos traseros del tractor Deutz ya salían del campo y comenzaban… Leer más »

Paseo dominical por la Alberca de Cortés

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Caminos adoquinados de hojas secas dejó la lluvia lenta como aleteo de mariposa. Sol oblicuo de otoño que tu sombra posterga o anticipa como matrimonio regañado. Entre el carrizal la nube blanca viaja a toda vela sin más remos que los forjados en la fragua del cierzo. Ramonean las ovejas dando pinceladas bucólicas al lienzo en una mañana dominical. José… Leer más »

La recogida de la oliva

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La luna de candil con su regadora de hojalata dejó las aceitunas escarchadas, al amanecer te reciben con una sonrisa irisada en sus labios. En el cuenco de mis manos las olivas ya carmesís, su tacto suave sobre las yemas de mis dedos como abalorios de azabache, olivos centenarios que cuidaron mis padres, mis abuelos, mis bisabuelos… se respira la… Leer más »

Crecer bajo la escarcha

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Cuando mi padre dejó de cultivar el huerto por los achaques de la vejez, tras la puerta de roble, junto a la cariñosa enredadera que todo lo estruja,  quedaron en desuso  los arcos metálicos que usaba para cimbrear los pequeños invernaderos, para proteger  las hortalizas del abrazo escarchado. Ayer los despojé de una fina patina de óxido que los envolvía… Leer más »

Cordel virtual

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Descorcha el labrador la damajuana del embriagador almizcle a tierra recién sembrada. Hoy cae la semilla en el surco de tierra fértil con la precisión del cordel virtual del GPS, ayer de la yema encallecida de los dedos del campesino, como verbo que conjugado en pasado era manuscrito sobre pergamino de vitela y hoy dormita en la memoria del bit… Leer más »

Fotograma a fotograma

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Déjame ser olivo de ribazo, de corteza curtida como las manos sarmentosas del labrador. Con mil anillos en el corazón de mi leño, para contemplar fotograma a fotograma ese paisaje estacional que viaja en un tren lento, por el raíl de la esfera del reloj, que se detiene en el mismo andén siglo tras siglo, y como un parpadeo del… Leer más »

Mañana de poda

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Hoy me enfundo los guantes de cuero de trabajo para podar la parra del antiguo corral, ataviada con su clámide otoñal, no porque sean las fechas idóneas para realizar esta faena, sino porque en los sarmientos nudosos hay millares de hojas secas amarillas, como pequeñitas góndolas en la Plaza de San Marcos, que en los días de viento y lluvia… Leer más »

Mantener las apariencias

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Al final muy a mi pesar van a tener razón El Jose y El Cristian, cuando entre bromas y risas, con sus largas lenguas de trapo, como el que no quiere, me dicen que siempre he sido un poco fantasma. Hoy, Adela, mi abuelita, ha sacado de su álbum de piel hecho a mano, un retrato inédito para mis pupilas… Leer más »

La cocinilla de leña

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En un rincón de la cocina permanece en silencio la vieja cocinilla de leña. Ya no crepitan los leños de olivo, de roble…, en sus entrañas, ni borbotean las ollas con acelgas sobre la plancha metálica con su beso de labios de Vesubio. La historia la ha relegado a ser un elemento ornamental, como el viejo pupitre de la escuela… Leer más »

Un embarcadero en el muelle del bordillo

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¡Bravo por el barquito chiquitito! Forjado de una lámina de papel reciclado en el astillero de la papiroflexia, botado con la explosión de la sonrisa del niño y no tan niño, contenida en la damajuana de sus mofletes. Navega calmoso en la mar del ocio, desafía por unos instantes al WhatsApp, al Facebook, a Instagram…, sin más brisa que la… Leer más »

Día de Todos los Santos

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En mi maleta de equipaje ligero no hay espacio para pétalos de rosa ni espigas de trigo, déjalos sobre mi lápida que al atardecer los cipreses me alcanzarán tu recuerdo y veras mi sonrisa a la luz de Casiopea y la Luna blanca. José mariano seral