Déjame ser libre en mi burbuja de niñez, quiero soñar que mis pensamientos son nubes de átomos líquidos que viajan por el mundo en un galeón que cruje con una lluvia de buenos deseos en sus bodegas como los que compartes el día de Año Nuevo tras las doce uvas, que calen a la humanidad como el chirimiri la tierra… Leer más »
Caminar sobre la línea divisoria entre el campo y la ciudad donde el verso del trigo rima con la greca de la acera, sobre la linde el canto del petirrojo en su casita de brick reciclado. José mariano seral
Entornan los pétalos la ventana de la flor ante la dama de labios escarchados. Al amanecer el Sol la corteja, tira piedrecitas irisadas a su balcón. José mariano seral
Hiende el filo acerado del pico en la tierra reseca del camposanto, soñoliento bosteza bocanadas polvorientas. Se desmiga el hueso del cráneo anónimo que se funde con la tierra, como el atardecer en el crisol de la mar. Al pie de la fosa se teje el manto replegado que arropará el esqueleto, del cual se despoja el alma en su… Leer más »
Deja la huerta un folio sin versos entre la portada de diciembre y el prólogo de febrero, como la primera página de un poemario. El relente con sus labios escarchados une átomo a átomo la tierra fértil, con el mismo ímpetu que el herrero remacha sobre el yunque la reja candente acerada sobre la vertedera. En el invernadero colindante sopa… Leer más »
¡Uff, otra vez 14 de febrero, qué pereza! ¡Pero qué pesados qué son! ¡Cuántas veces les voy a tener que repetir qué no soy Cupido! ¡A ver! ¡Silencio! ¡Agudizad bien el yunque de vuestros oídos, que no lo repetiré más! ¡Soy Diana! No os puedo prometer un corazón enamorado, pero sí la Luna blanca, pora eso soy su Diosa –… Leer más »
En el invierno marchito cosechan con algarabía la pupila los colores amarillos y naranjas de los pétalos escarchados en el ribazo del huerto. Como gondoleros de la Plaza de San Marcos embarcan tu sonrisa por los canalillos de tus mejillas. José mariano seral
Abrir el portón del poemario locuaz del huerto, nacen los ajos que sembré con la yema de mis dedos ya hace un mes, silabean alegres con sus labios de clorofila sobre el verso del surco, recitan poemas encuadernados por la umbría escarchada del lomo del muro, entre las hojas secas arremolinadas de los sarmientos el membrillero manuscribe en el ribazo… Leer más »
Sueños de niño envueltos en papel de regalo, los deditos de Tristán rasgan el envoltorio como si fuesen las palmas de Eduardo Manostijeras. Chispitas, la gatita, también se siente afortunada, juguetea con sus patitas con el gurruño de papel desmenuzado como si fuese una pelota de goma, mientras, Tristán estrena sus gafas de realidad virtual. Tristán que es agradecido, quiere… Leer más »
Balan las ovejas como un coro de sopranos en una ópera de Verdi al ver aproximarse a Daniel, su pastor, a través de la cancela acerada del redil. Ya estaban en preaviso, conocen el sonido ronco del motor de su Citroën C4, que llega con sobrealiento al ascender por el último repecho. Entre silbidos y sonidos guturales les abre el… Leer más »
Es todo un honor poder colaborar en la revista de la Asociación Cultural Guaraguas de Aguas, pueblo vecino al mío, en su 25 aniversario, con uno de mis poemas. Tanto que se habla de la España vaciada, me parece una preciosa iniciativa que da voz a sus gentes. Mis felicitaciones por sacar adelante esta publicación. Me he tomado la libertad… Leer más »
Toma acomodo el gatito en su paca sofá ajeno a si es Nochebuena o Año Nuevo, aunque algo barrunta por la ración extra, el jolgorio de los amos, las luces led nocturnas y el silencio matinal. Caminante Se hacen camino las pupilas al dar sus primeros pasos sobre los átomos líquidos de la Sierra de Gratal, como las agujas del… Leer más »
Desde la cofa del galeón del altozano contemplar a la niebla levantar su muralla que asedia a la ciudad de Huesca, sin más sillar que el átomo líquido sin más argamasa que la escarcha sin más andamiaje que los labios del sol, que condensan la humedad sobre el lomo de la mansedumbre de la quietud que el bozal de las… Leer más »
A las cinco de la tarde ha llegado al huerto todo sofocado Pepito, el Señorito, y le ha dado la murga a Mariano, su abuelo, a ver si me podía llevar a mí al Belén del fraile Anselmo. Su abuelo le ha contestado a Pepito con la paciencia que le caracteriza, todo lo razona, que solo tenía seis años y… Leer más »
Las cepas de troncos ensortijados por la fragua del sol y el yunque de la luna. Las plantó mi padre cuando tan solo eran frágiles vástagos, con sus manos encallecidas por el arduo trabajo del campo que le tocó vivir. Las flores amarillas, llegaron como los nidos de barro de las golondrinas bajo los maderos de la techumbre del aprisco…. Leer más »
Mirar la niebla, es como leer un texto sin verbos, con el mismo adjetivo. Cambiar durante unas horas de lectura, cuando el sol entreabre el libro riman los versos en la orilla de esa mar de nubes bajas, al finalizar la pleamar los sembrados centellean, el clic de la cámara se afana como rastrillo de mariscador. El manzano todavía niño,… Leer más »
Tierras domesticadas a golpe de azada y de “estralela”, en manos encallecidas del labrador. Como en el juego de infancia: “un, dos, tes, chocolate inglés”, cuando te das la vuelta, han crecido tres chopos, dos zarzales y una aliaga con afiladas agujas amarillas. Uno de los manzanos hastiado de ser siempre el mismo frutal, curva todas sus ramas como una… Leer más »
Hoy la niebla levantó su muralla portátil de átomos líquidos, bajo al castillo de Montearagón. Sus arqueros disparaban flechas de vértice escarchado, que no lograban alcanzar los pueblecitos alzados sobre el pedestal del pie de la Sierra Guara, que los acerca un poquito más al sol. Los cajicos resplandecían, sus hojas caducas ya doradas, permanecían en las ramas sarmentosas, desafiaban… Leer más »
Amanece el campo con ese frágil envoltorio de finos cristalillos con sus caprichosas formas geométricas, que tejen la Luna blanca con seda escarchada bajo el candil de Casiopea. El Sol sonriente lo abre como si fuese un regalo en las manos de un niño, deja a la vista los sembrados irisados, como si los hubiese regado el hombre de hojalata… Leer más »
Las nubes con sus geometrías eclécticas se deslizaban con algarabía sobre la nieve de las laderas de la Sierra Guara, como niños en sus trineos en las pistas de Panticosa. El cierzo de los días anteriores con su bramido de dunas del desierto nocturno, ha permitido labrar el huerto. Sentir de nuevo bajo los pies la tierra esponjosa, respirar la… Leer más »
Moléculas de agua que reordenan su disposición en hebras de hielo, que se tensan bajo la mirada funambulista del mercurio a cero grados, como cordel bajo la mirada del prestidigitador. Obsequiosas envuelven hojas de otoño, dádiva que el sol abrirá, como cuento de Blanca Nieves bajo papel de regalo que despierta la sonrisa del niño. José mariano seral
Rema enervado el cierzo en su viejo galeón, que cruje en el cielo tachonado. Abandona su embarcación de átomos líquidos, amarrada con una maroma trenzada con hebras de copos de nieve en la Sierra Guara. Se sube sobre los raíles etéreos y silba entre las carrascas, los robles, los olivos…, como una locomotora de vapor que parte de la estación… Leer más »
Posan los cardos alineados en la huerta de Huesca, abrigados con la bufanda de barro que les ciñó el hortelano con los labios acerados de la azada, como maniquíes estáticos tras la luna cristalina del escaparate en el Coso Alto. Su vestimenta anuncia que en el almanaque la última hoja caerá como los copos de nieve sobre el Pico Anayet…. Leer más »
Dormita el gatito, camaleónico, bajo la suave caricia del tibio sol de otoño, al escuchar el eco quedo de mis pasos, interrumpe su mutismo, su parpadeo soñoliento le delata. Por unos instantes me pregunto si su pelaje ha adquirido los matices cobrizos de los sosegados pámpanos, del muro, con una nube blanca en torno a sus bigotitos, como una máscara… Leer más »
Silabeo el sustantivo hor-tal. Mis padres, mis abuelos…, cultivaban en él hortalizas. En una burbuja de calidez bajo la escarcha del otoño, siembro un pedacito de primavera. Al abrir el iglú, las hortalizas me dicen que son anacrónicas. Yo las escucho con una sonrisa en mis labios de asombro. Apostillan: “¡Tampoco te extrañes!, también utilizas este recurso sobre la hoja… Leer más »
