Caminante

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Caminante

Caminante, no hay camino,
se hace camino al andar,
son los versos de Machado que me vinieron a la mente mientras escuchaba el clic de la cámara. Tras las huellas de abarcas me pareció ver la mirada de mi abuelo con su semblante serio, la lluvia de abril y la escarcha de enero las fueron borrando año tras año. Una mañana de primavera, en la oquedad de un tronco de uno de los olivos centenarios que con tanto esmero y cariño cultivó, hallé una herradura oxidada, en mi retina se volvieron a perfilar sus huellas en la tierra recién arada, como versos manuscritos sobre el pergamino.
j. mariano seral
Imagen tomada en: Museo Ángel Orensanz y Artes de Serrablo – El Puente de Sabiñánigo